Hay autores sobre los que uno se pregunta qué podían habernos dado de no haber desaparecido prematuramente. Surge este debate a propósito de creadores como Roberto Bolaño, fallecido en 2003 a los 50 años de edad y con un potencial literario absolutamente indiscutible. He leído varias obras suyas, estoy terminando la última publicada por Anagrama; "Los sinsabores del verdadero policía" y la verdad es que el desconcierto que produce en el lector va parejo con la admiración que igualmente suscita al comprobar cómo puede construirse una novela partiendo de datos y material tan dispares, con unos personajes casi anecdóticos pero con suficiente peso para permitir la cohesión de todo el conjunto y que disculpa con creces la ausencia de un final, de un "acabado" que prácticamente resultará ya innecesario y que se antojaría estereotipado en una obra de estas características. Por su volumen no me he atrevido aún con la que viene considerándose la novela esencial de Bolaño, "Los detectives salvajes", pero creo que es cuestión de tiempo, tiempo para perderle el respeto y tiempo para devorar las cientos de páginas de que consta. Quizá este mismo verano. Y no es cuestión de modas. Cierto es que después de su muerte, el escritor chileno está siendo cada vez más venerado, pero creo que esa atención del público y los críticos está justificada.
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